Hay poemas magníficos, de esos que no tienen cómo escapar de la perfección. Poemas logrados, dueños de un equilibrio absoluto entre el decir y los modos de hacerlo, que dejan atónitos a los doctos y a ciertos lectores.

Hay otros, no tan fastuosos, que no gozan de una complejidad compositiva; poemas que algunos creen, aunque no sea cierto, que cualquiera puede escribir; poemas que, ante el experto, no clasifican como grandes obras; y, sin embargo, viven en el alma de los pueblos, ganando adeptos de generación en generación. A esta clase pertenece Mi bandera, escrito por el poeta matancero Bonifacio Byrne, nacido el 3 de marzo de 1861, hace ya 165 años.

Para recordarlo en esta fecha, es válido repasar su vida, marcada por dos altas virtudes: la de poeta y la de patriota. A su alma de bardo llegaron los ecos de la guerra libertaria de 1968, que había arrancado en Cuba cuando contaba él con apenas siete años. En el 95, cuando estalla la Guerra Necesaria, su voz lírica, que ya había dado frutos, abandonará los tonos modernistas, para ofrecerse al servicio de la causa redentora.

Su condición de humanista raigal lo condujo hacia el periodismo y en pos del independentismo fundó varios periódicos. Escribió también teatro y narrativa.

No fue Byrne un poeta menor. En el libro Una fiesta innombrable. Las mejores poesías cubanas hasta 1960, según José Lezama Lima, el autor de Paradiso contempló los poemas Los muebles y Harén de estrellas, acompañados de una valoración en la que destaca: «Hay que escindir la producción poética de Byrne en dos corrientes: su poesía patriótica y su otra poesía de excelente poeta modernista».

Lezama asegura que, en la primera, Byrne «llega a convertirse en el poeta de la revolución, en el cantor del separatismo», mientras que en la segunda, reluce un autor modernista «lleno de aciertos, de matizaciones, de riqueza verbal y de cierto intimismo, de una voz secreta que se revela con delicadeza».

El poeta patriota sufrió exilio y desde Estados Unidos continuó colaborando con los ideales revolucionarios. En Tampa, creó el Club Revolucionario, del que sería su secretario; y fue colaborador de publicaciones como Patria, El Porvenir y El Expedicionario.

Mi Bandera / Bonifacio Byrne

Al volver de distante ribera,

con el alma enlutada y sombría,

afanoso busqué mi bandera

¡y otra he visto además de la mía!

¿Dónde está mi bandera cubana,

la bandera más bella que existe?

¡Desde el buque la vi esta mañana,

y no he visto una cosa más triste… !

Con la fe de las almas austeras,

hoy sostengo con honda energía,

que no deben flotar dos banderas

donde basta con una: ¡la mía!

En los campos que hoy son un osario

vio a los bravos batiéndose juntos,

y ella ha sido el honroso sudario

de los pobres guerreros difuntos.

Orgullosa lució en la pelea,

sin pueril y romántico alarde;

¡al cubano que en ella no crea

se le debe azotar por cobarde!

En el fondo de obscuras prisiones

no escuchó ni la queja más leve,

y sus huellas en otras regiones

son letreros de luz en la nieve…

¿No la veis? Mi bandera es aquella

que no ha sido jamás mercenaria,

y en la cual resplandece una estrella,

con más luz cuando más solitaria.

Del destierro en el alma la traje

entre tantos recuerdos dispersos,

y he sabido rendirle homenaje

al hacerla flotar en mis versos.

Aunque lánguida y triste tremola,

mi ambición es que el Sol, con su lumbre,

la ilumine a ella sola, ¡a ella sola!

en el llano, en el mar y en la cumbre.

Si deshecha en menudos pedazos

llega a ser mi bandera algún día…

¡nuestros muertos alzando los brazos

la sabrán defender todavía!…

Madeleine Sautié/ Granma

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Considerada la obra poética más reproducida en Cuba, refleja los sentimientos que despertó la caída de una cruenta tiranía asesina, y recrea las imágenes que perduran en la memoria de aquellos que tuvieron el privilegio de vivir el avance de aquel peculiar ejército.

El autor falleció en La Habana, 29 de diciembre de 2005. A 63 años de su creación, la obra se convierte en clase de Historia y motivo de remembranza para quienes la memorizaron, recitaron y enaltecieron.

Marcha Triunfal del Ejército Rebelde

¡Primero de Enero!

 Luminosamente surge la mañana.

¡Las sombras se han ido! Fulgura el lucero

de la redimida bandera cubana.

El aire se llena de alegres clamores.

Se cruzan las almas saludos y besos,

y en todas las tumbas de nobles caídos

revientan las flores y cantan los huesos.

Pasa un jubiloso ciclón de banderas

y de brazaletes de azabache y grana.

Mueve el entusiasmo balcones y aceras,

grita desde el marco de cada ventana.

A la luz del día se abren las prisiones

y se abren los brazos: se abre la alegría

como rosa roja en los corazones

de madres enfermas de melancolía.

Jóvenes barbudos, rebeldes diamantes

con trajes olivo bajan de las lomas,

y por su dulzura los héroes triunfantes

parecen armadas y bravas palomas.

Vienen vencedores del hambre y el frío

por el ojo alerta del campesinado

y el amparo abierto de cada bohío.

Vienen con un triunfo de fusil y arado,

vienen con sonrisa de hermano y amigo,

vienen con pureza de vida rural,

vienen con las armas que al ciego enemigo

quitó el ideal.

Vienen con el ansia del pueblo encendido,

vienen con el aire y el amanecer

y, sencillamente, como el que ha cumplido

un simple deber.

No importan los días de guerra y desvelo,

no importa la cama de piedra o de grama

sin otra techumbre que ramas y cielo.

No importa el insecto, no importa la espina,

la sed consolada con parra del monte,

las lluvias, el viento, la mano asesina

siempre amenazando en el horizonte.

¡Sólo importa Cuba! Sólo importa el sueño

de cambiar la suerte.

¡Oh, nuevo soldado que no arruga el ceño

ni viene asombrado de tutear la muerte!

Los niños lo miran pasar aguerrido

y piensan, crecidos por la admiración,

que ven a un rey mago rejuvenecido

y con cinco días de anticipación.

Pasa fulgurante Camilo Cienfuegos.

Alumbran su rostro cien fuegos de gloria.

Pasan capitanes, curtidos labriegos

que vienen de arar en la Historia.

Pasan las Marianas sin otra corona

que su sacrificio: cubanas marciales, 

gardenias que un día se hicieron leonas

al beso de doña Mariana Grajales.

Con los invasores, pasa el Che Guevara,

alma de Sarmiento que trepó el Turquino,

San Martín quemante sobre Santa Clara,

Maceo del Plata, Gómez argentino.

Ya entre los mambises del bravío Oriente

sobre un mar de pueblo resplandece un astro:

ya vemos la cálida frente, el brazo pujante,

la dulce sonrisa de Castro.

Le sigue radiante su hermano Raúl,

y aplauden el paso del Héroe ciudades quemadas,

ciudades heridas que serán curadas

y tendrán un cielo sereno y azul.

¡Fidel, fidelísimo retoño martiano,

 asombro de América, titán de la hazaña,

que desde las cumbres quemó las espinas del llano,

 y ahora riega orquídeas, flores de montaña.

Y esto que las hieles se volvieran miel, se llama

¡Fidel!

Y esto, esto que la ortiga se hiciera clavel, se llama

¡Fidel!

Y esto que mi Patria no sea un cuartel, se llama

¡Fidel!

Y esto que la bestia fuera derrotada por el bien del hombre,

y esto que la sombra se volviera luz,

esto tiene un nombre, sólo tiene un nombre:

¡Fidel Castro Ruz!

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